Hacia el nuevo tiempo

Se cierra el año con la brutalidad de Israel sobre Gaza (Hamás no es una hermanita de la caridad, pero la desproporción de la batalla es brutal) sin que los líderes del mundo mundial muevan un solo dedito para parar tanta barbarie.

Solo una refelxión…¿se imaginan lo que harían los líderes del mundo mundial y de esta Europa que parece servir cada vez menos -¡¡que Europa la de González, Kohl y Delors!!- si a Irán se le ocurriese lanzar una bombita en territorio Israelí. Pues que alguien me explique porque no se hace algo parecido con Israel…bueno, mejor no me lo cuenten, no me lo iba a creer de todas formas.

Que les voy a decir, pásenlo lo mejor posible, con la tranquilidad de estar vivitos y coleando, viendo mañanas y atardeceres nuevos, sabiendo que mirar a los ojos del vecino es un acto de bendita humildad ante tanta irracionalidad.

Hagan eso este año. Miren más a su alrededor. Den más fuertes los buenos días, sonrían más, dejen el paso a la persona que va a su lado antes de entrar a toda velocidad en cualquier sitio, cedan el lugar en el autobús a quien más lo necesita, métanse el claxon del coche o la moto allí donde no lo encuentren, bajen un poco el ritmo frenético de sus días, construyan sus lugares comunes con un poco más de serenidad y buen humor, si van en metro, hagan el favor de mirar antes de subir las escaleras por si alguien necesita un poco de ayuda.

Son los deberes del 2009. Besen más, amen más, lean más, jueguen más, den menos importancia a las cosas que realmente no la tienen, saboreen más las cosas, escuchen más música, vean más cine y si es español pues mejor, escuchen más y hablen menos y practiquen más el silencio reparador de observar su entorno y escucharán cosas que jamás hubieran imaginado.

Estén, simplemente estén. Con eso se comienza un camino del que no se arrepentirán.

Feliz año. Yo, por lo pronto, me voy a escuchar a Woody Allen al Palacio de Congresos de Granada.

Navidades fotográficas

Paseo por Madrid como un turista más, cámara al hombro, digitalizando sueños y presencias, dejandome llevar por las luces, las miradas, los instantes precisos, los lugares comunes de tantos años rodados por sus calles. Veo una vez más "los tramposos" después de dejar el anterior post con video incluído y paseo por Atocha bajo el recuerdo. Momento sentimental donde los haya rebuscando por los cajones de la casa de mis padres y encuentro ¡¡¡¡ohhh joya de las joyas!!!, la cámara de fotos con la que mi padre me retrató tantas veces. Busco desesperadamente una tienda donde comprar un carrete para probarla. vuelvo, una vez más, al reina Sofía, para perderme por la exposición de García Alix y salgo con el libro bajo el brazo. Me encierro también en la Casa de América para perderme entre los recuerdos inmortales de Korda y sus imágenes de la Revolución cubana. Fotografío Madrid noche desde un coche, casas y gentes, espacios, luces, gestos y excesos. Uno poesía y fotografía y salgo de un largo dique seco hacia nuevos experimentos y experiencias. Gracias Noemí y gracias Jesús.

Documento secreto Madoff

Queridos amigos, me ha costado mucho sacar este impresionante documento a la luz. La secuencia que están a punto de ver fue grabada hace unos años en la Capital de España por los servicios secretos. En el documento aparece Bernard Madoff en una visita secreta con el objetivo de captar fondos para su impresionante negocio. Con el ánimo de no ser reconocido viste camisa blanca. Hay un hombre de gris con sombrero que, al parecer, y según consta en el informe secreto, se trataría de un intermediario aún sin descubrir y un personaje que, en ese momento, iba a salir de viaje de negocios y fue captado por Madoff y el intermediario. Sobre este último personaje los servicios secretos no se ponen del todo de acuerdo sobre quien puede ser….pónganle ustedes nombre, y no solo valen personajes de reconocido prestigio sino también algún vecino o…..¿quién sabe si usted mismo?.

http://es.youtube.com/watch?v=RHj-rmyOinA&feature=related

De año en año

A veces es difícil no girar la cabeza y echar un vistazo, aunque sea rápido, a lo ocurrido durante el año que está a punto de terminar. Al fin y al cabo 365 días son un cúmulo de convenciones construidas como tantas otras cosas que nos sirven para atar bien el cabo de los días y disponer de un punto de referencia para ir escribiendo las notas de nuestros pasos.

Les confieso que no me quejo, No puedo, y aunque pudiese sería bueno no hacerlo. Uno fija por un instante la vista atrás y sale un suspiro de melancolía, una sonrisa afable, una mueca de desconcierto o un abrazo marchito pensando que, seguramente, el año que entra habrá de ser mejor que el anterior. “Hay tiempo pa tó” que decía el otro. Sabemos que no es un problema de horas sino de agendas apretadas. Respira amigo. Detente un momento y asegúrate bien de que este año vas a trabajar desde el principio para cambiar aquellas cosas que no te gustaron y tratarás de mantener el sentido de momentos que quisiste congelar. Siéntate en la silla de enea junto a la puerta de tus horas y deja pasar el tiempo sin pedir nada a cambio. Seguramente comiences a encontrar algo.

Comparto unos versos de un poema sánscrito que llegó a mis manos este año y que llevo siempre en la agenda del corazón para que marque bien los pasos.

“Cuida bien este día porque es la vida, la absoluta vida de la vida. Porque el pasado ya es un sueño, y el futuro es solo una visión,pero el presente, bien vivido, hace de cada pasado un sueño de felicidad, y de cada futuro,una visión de esperanza”

Antiguo poema Sánscrito.

Navidad

Tarde de Lunes festivo repasando fotos, perdido en los nódulos de la red saludando amigos, buscando encuentros de palabras, escenas de películas olvidadas, recuentos de días pasados y sueños venideros. Abro los cajones de la memoria para preparar un libro para próximo concurso de poesía. Ahora me animo de nuevo a dibujar palabras enredadas en imagenes o al revés...¿quien sabe?. Y encuentro este poema escrito ya hace algunos años. Permítanme que lo comparta

NAVIDAD.

Quizá la culpa sea de ese rumor lejano
que la nieve provoca al descender lentamente
sobre los que sienten la llegada de Noviembre.

Quizá por él todos escuchen el aullido,
pero no el dolor de los colmillos oxidados
del que muere en los paisajes de la noche.

Porque Noviembre viene con zapatos de mármol
pisando el último suspiro de la sangre.

Noviembre es la caricia de una brisa sin manos
que subraya con la muerte la ausencia de color
en el cristal de las bombillas intermitentes.

Noviembre es un desfile de cementerios
y es una sala de espera para los muertos
donde un alma suplica el beso que le negaron.

La cruz es antes que el algodón y la cuna.

Primero el tiempo donde las flores se marchitan
bajo la última sombra que el ciprés nos cede;
luego pensar que no se amo bastante
a los que ya son recuerdo de pañuelo al viento.

La voz sin fondo del plástico de los adornos
anuncia que aún es posible levantar los brazos
y gritar amor por los rincones desolados.

Pero el tiempo solo existe hacia Febrero;
por eso Diciembre es una lucha sin motivo,
un arrebato de deseo incontenible,
un espacio en blanco de relojes disparados
hacia un pasillo con espejos de rostros pintados.

Diciembre es un convenio de monedas,
un pozo sin fondo donde los niños bucean
hasta encontrar la sonrisa que duerme escondida
en el lodo, bajo las cruces de los bostezos.

La palabra amor se prostituye por las calles,
por las casas y los comedores de Diciembre,
porque todos creen que no hay más horas para el beso.

En el falso sueño de los escaparates
los enamorados tiemblan por el contorno
de las punzantes hojas de acebo. Y Enero
viene con el olvido del último saludo,
cuando ya es necesario cerrar los armarios
para que se pudra la escarcha de las manzanas
y los reyes -brillo de hojalata en sus coronas-
lanzan al viento de Enero sus capas vacías,
porque son incapaces de cubrir de esperanza
el helado temblor en el corazón solitario
del que busca la savia del tallo en primavera.

¿Por qué explicarles que todo fue culpa de un sueño?,
¿por qué es necesario despertar a los niños
que se abrazaron al incienso y a la mirra
sin ser cegados por el oro de sus zapatos?.

Yo no quiero navidad de puñal ni de espanto,
ni lágrimas por el aula de las escuelas;
¡que no digan la verdad de las enciclopedias!:
¡Niños!, Santa Claus tiene un mono de fontanero
y una caja de hierro donde guarda los renos,
¡niños!, Melchor tiene carmín en las mejillas,
Gaspar fue asesinado en un corte de tijera,
Baltasar quiere ser mujer y dominar el mar;
¡que no abran la carne ingenua de las estrellas!,
¡que traigan almohadas de seda para el sueño!.

Porque los ojos de los niños son mariposas
volando hacia el abrazo de las esquinas
donde encuentran saludos marchitos y olvidados.

Su navidad es la nieve durante el verano,
no entenderán que Enero es perfil de silencio
en el beso que duerme por el hielo de las camas,
no buscaran el silencio que viene a tumbarse
por el perímetro imperfecto de la noche,
después de golpear con saña, hasta la herida,
el penúltimo vientre de las horas de otro año.

Cuando los maestros hablan

Cuando los maestros hablan lo mejor es callar. Silencio y prudencia. Resulta que Arturo Pérez Reverte escribió, hace diez años, un artículo y….Es mejor no añadir más cuento ni palabrería. Por favor, pasen y lean. Hace diez años, sí, en efecto, no me he confundido.

Después de leerlo no cabe otra que agachar la cabeza y decir….Arturo, ¡Con un par!

Artículo de Arturo Pérez Reverte escrito hace 10 años.


`Los amos del mundo´

Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla intro del ordenador, su futuro y el de sus hijos. Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro. Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo. Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden.No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tienen que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la Tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro. Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia. Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático, y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, y meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados. Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.
Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad. Y entonces todo el tinglado se va a tomar por saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, oh prodigio, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no. Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recae directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos, y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia, con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda. Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros y a veces con su puesto de trabajo Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena. Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza.

Arturo Pérez-Reverte

Pedazo de Crisis

No encontraba otro título mejor para estas notas rápidas después de días sumergido en asuntos de muertes, reglamentación de papeles, testamentarías y puestas al día de asuntos de los que se fueron. Un muerto y los que se quedan siguen sumidos en una de las mayores crisis que la estupidez humana haya logrado provocar después de tantos años creyendo que el dinero se hace de forma rápida, después de tantos años de pensar que lo de la ética es cosa de abuelos, de un pasado angustioso, que la vida es esta y hay que vivirla rápida y rodeados de lo que nos hicieron pensar que eran comodidades cuando se trataba de yugos y amarres. Oiga, vivir cómodamente es vivir libre y desanudando aquellas ataduras que nos provocan el miedo a no ser nosotros mismos.

Tecleo de forma compulsiva después de pisar la tierra que cayó sobre un ataúd y recuerdo a Machado dejando caer sobre sus poemas aquel sonido tan serio y recordar que lo mejor es viajar ligero de equipaje. Tecleo lleno de vida y ante la nueva luz de los días, con la sierra abarrotada de nieve y un frio que anuncia la verdadera razón del invierno. ¡¡Que mal tiempo hace!!...No, señora, no hace mal tiempo, hace invierno…¿Cuándo dejaremos de quejarnos?. Escribo vivo y lastimado por experiencia vital y por la imbecilidad que nos rodea. Estamos en crisis…¡¡coño, como para no estarlo!!....ya nada es lo que era y ya nadie sabe lo que será. Bombay se desangra en un golpe de muerte que anuncia nuevas locuras La Espe llega a Barajas con calcetines de Lina Morgan poniendo tremendismo en sus palabras mientras su Vicepresidente se descojona móvil en mano y hace muecas sin el más mínimo respeto hacia los muertos que se quedaron atrás, Blanco se lía la manta a la cabeza y en una descerebrada crítica ataca a la Espe sin sentido alguno, Felipe se separa y se va con una rubia al barrio más pijo de la capital ¿esto no era de derechas?, Aznar saca la navaja mientras los Rajoys, Cospedales y demás siguen dando tumbos por las avenidas de la irracionalidad atacando las consecuencias de algo que ellos defienden a capa y espada –neoliberalismo a tope-, Telecinco saca la cartera y llena la boca a Roldanes y Exalcaldes sin que un solo Juez levante la voz y pare tanta locura.

Es invierno y el frio debe atenazar las cabezas. Antes de salir de Madrid me fui al paréntesis del Reina Sofía a disfrutar de la cordura de un genio. García Alix ha llenado aquellas paredes de utopías, de dolores, de sueños rotos y de imágenes inolvidables de un tiempo. Además de un gran fotógrafo encuentro a un enorme escritor y salgo pensando que fueron los que habían vivido al límite los que supieron que el amor de las monedas provocaba la risa de los muertos en que se han convertido hoy nuestros días.

Llego a casa de nuevo, me siento en el cojín y vuelvo a tender la mano a los que saben que hoy, más que nunca, la única vía de escape está en la mirada limpia y en las manos abiertas. Silencio y prudencia.

Es invierno y hace frio. ¿Es que habría de hacer otra cosa?.